Нависли тучи надо мной, как сгорбленный старик,
И, кажется, рукой подать до неба,
От этой белой тишины я истинно отвык,
Как я давно зимой в деревне не был...
Опять серчаешь на меня, обиду затая,
За то, что редкий гость я в этом крае,
И пусть сейчас в другой дали мой дом, моя семья,
Но лишь тебя я родиной считаю.
Снегов твоих ядрёный хруст - что колокольный звон,
И звука слаще в зимний день не знаю,
Пусть шанс прощенным быть тобой - один на миллион,
Но я рискну, ведь ты мне не чужая.
И вот с повинной головой стою у ног твоих,
А у ворот встречает злая вьюга,
И я, как не ко времени назначенный жених,
Всё не решусь никак войти без стука.
Я знаю, ты простишь меня, прогнав свою метель,
Укажешь мне лучом тропинку к дому,
И благовестом зазвучит снегов морозный хмель,
В душе разлившись сладостной истомой.
Прощенный
© Copyright: Татьяна Ильина 8, 2026
Свидетельство о публикации №126011304350
Свидетельство о публикации №126011304350
Рецензии