Оливье доеден, выпиты бокалы,
Организм устал от жирного и сала.
Голова гудит, как старый трансформатор,
Я лежу пластом, как сломанный диктатор.
Календарь худеет, числа убегают,
Будни серым цветом снова наступают.
Печень шлёт приветы, требует пощады,
Больше ей не нужно никакой награды.
Сон сбивается, режим летит в кювет,
На весах плюс три — печальный силуэт.
Ёлка осыпает грустные иголки,
Праздник убираем на пустые полки.
Нужно собираться, нужно снова в строй,
Только сил не густо, я совсем не свой.
Завтра на работу, в офисный уют,
Где дедлайны злые снова меня ждут.
Постпраздничный синдром
© Copyright: Роман-Чернышов, 2026
Свидетельство о публикации №126011304215
Свидетельство о публикации №126011304215
Рецензии