Болтливость не пристала сыну,
Поэту мелочность - урон.
Набрал я полную корзину
Примет отцовских похорон.
Лоб поднимался, словно выступ,
Топорщился клочок седин.
Привычки плен, заразы приступ -
Отец в гробу, а я один.
Во время службы выла буря,
Я это намотал на ус,
Венок от сына карауля,
Стоял заплакавший индус.
Еще детали:вышла кошка,
Когда прощались насовсем.
Поминки, порция окрошки,
А я её почти не ем...
Но наша внешность - форма мифа:
Очки легли в его карман,
Как будто снаряженье скифа,
Когда кладут его в курган.
Душа- в обличье подсудимой!
Таскают тело, как объект!
Но для истории любимой
Я взял у папы интеллект.
Была бы стать - найдется жалость!
Отцу в гробу под шестьдесят.
Не все из нас увидят старость,
Но все увидят рай и ад.
Он умер на Преображенье,
Молился в "скорой" по пути.
За это деланье, движенье
Иной Отец, его прости!
Похороны отца
© Copyright: Владимир Эдуардович Воронин, 2026
Свидетельство о публикации №126011302978
Свидетельство о публикации №126011302978
Рецензии