Путник

я виню себя и больше не нахожу оправданий,
как говорил великий гений,
в чистом сердце нет смятения,
а в моем различных чувств прибой.

Но в этом хаосе рождалась истина,
хоть мне была и противна,
но совесть не позволит её зарыть,
да зачем её я буду прятать?

Ведь во грехе рождён и шёл с грехами по дороге,
не слушались меня мои же ноги,
и часто уводили прочь от тех людей, что хотели мне помочь.

А я и не думал им сопротивляться,
ведь нравилось умнее их казаться,
да и не хотелось моему эго с ними знаться,
поэтому не стал там оставаться.

Всё шёл и шёл, о камни спотыкаясь,
заходил туда, где время тратят веселясь,
я видел тех, кто на коленях, кланяясь,
просил прощения, перед иконою молясь.

Меня везде по-разному встречали,
со мной по-разному себя вели:
для одних я был прохожий,
для других — как странник божий.

Но это всё не про меня, скажу я вам,
ведь знаю все свои скелеты, что спрятал по своим шкафам.

А может, есть такой прохожий, он со мною чем-то схожий,
а я ведь так хотел не быть самим собой,
любым другим, чтоб чист душой
и отпустить грехи домой,
а вместо них вернуть покой.

Но это были лишь мечты,
порывы страсти быть кому-то нужным,
чтоб заполнить чувство пустоты
и быть от помыслов дурных свободным.

Но что я делал, чтоб добиться этих целей,
как быстро шёл к мечте своей,
иль мой порыв, как ход качелей:
чем выше вверх, тем вниз быстрей!