Поток лет мутный нас влечёт...

Поток лет мутный нас влечёт,
Сквозь пальцы время утекает,
Жизнь нас особо не ласкает,
От смерти будет нам почёт:
Свой персональный, личный гроб,
Своя отдельная могила,
И поцелуи (очень мило!),
Лишь жаль: не чувствует их лоб.


Рецензии