Без слова... любовь...

Эти поэмы не каждый может дослушать до конца.

Ты можешь стать исключением.

Сейчас короткая память, и внимание долго не держится,

Это почерк нехватки времени.



Такой удел мне достался от Бога -

Писать длинные стихотворения

И самое худшее, что я могу -

предать отца, предать в себе творца,

уйти от своего слога.



Эти поэмы не каждый прочтёт наперёд,

Поэтому я исключаю предсказания

О том, как вымрет мой голодный народ,

От собственного самоистязания.



На смену поэмам ничего не придёт

Придут другие поэмы,

Грядёт любовь, и Бог грядёт,

Всё остальное стирает время.




Стирает память, стирает враньё,

Переписанное само собой же,

Стирает гнильё, но оставляет её

Надежду, что ты пробудешь нас, Боже.




Эти поэмы не каждый прочтёт до конца,

И всё же это не имеет значения.

Для тех, кто выйдет за рамки, выскочит из кольца,

Вера - утешение и увлечение.



Так что никто эти поэмы не допишет до точки,

Потому, как мы все на крючке у времени,

И просто вдохнуть песен этих цветочки

Пока не в силах грядущее поколение.




Писать это, как нырять за жемчугом,

Как добывать истину,

Как любоваться на огонь,

Это видеть такой, какая есть, женщину,

Это как в краску мокнуть кисти,

Как положить своё сердце в чужую ладонь,



Как выгорают осенью от страсти листья,

Чтобы увидеть что-то вновь,

Так и мы не в силах примириться

С миром без слова «любовь» ...