Осень

Осень. Настроения нет. Чай горячий обжигает. Небо серое съедает всё, что излучало свет. Мне всего шестнадцать лет. Лучшее, что в жизни – говорится каждым взрослым. Может, я сейчас под призмой, раз по горло вся в уроках, не хватает кислорода,
чтоб забыть, кто сердцу дорог (жжёт в системе кровеносной). В лужах кажется вся
горесть. Может, к чёрту эту гордость?.. (Мои чувства – бездна, пропасть). Пальцы клавиши пытают, как закат – нутро сжимает (я скучаю, понимаешь?) Ветер, руки подымая, ветки жесткие ломает (что-то ведь напоминает?) Тучи сверху нажимают, как на клавиши, на сердце (ты посыпал острым перцем сны мои, свои же взгляды) Ночью, испуская яды, телефон дрожит в руках (самый глупый в жизни страх). На столе, но не на стуле, я сижу, стихи пишу (Милый мальчик, ты не понял? Я себя вот так душу. Ведь тебя я ненавижу. Я хотела бы быть ближе, но сейчас я не дышу).

25/01/20