Шлюхоскоп

ШЛЮХОСКОП
Сэмюэл Беккет

Что это?
Яйцо?
От брата Бута, оно пахнет свежестью.
Отдайте его Жилло.

Галилей, как дела?
И его последовательные терции!
Мерзкий старый коперниканец, бездельник, сын маркитантки!
Мы движемся, сказал он, мы отправляемся — к Свинской  Мадонне!
Как боцман, или мешок картошки, наступающий на самозванца.
Это не движение, это движение.

Что это?
Маленький зеленый малек или грибной?
Две связанные яичника с прошутто?
Как долго она вынашивала его, эта пернатая?
Три дня и четыре ночи?
Отдайте Жилло.

Фаульхабер, Бекман и Петр Рыжий,
придите сейчас в облачной лавине или
в солнечно-красном кристаллическом облаке Гассенди,
и я забросаю вас всех вашими курицами,
или я забросаю линзу под одеялом посреди дня.

Подумать только, он был моим собственным братом, Петром-Громилой,
и ни одного силлогизма от него,
как будто Папа всё ещё жив.
Эй! передайте ему эти медяки,
сладкий молотый пот моей горящей печени!
Это были дни, когда я сидел в горячем чулане, выбрасывая иезуитов из мансардного окна.

Кто это? Хальс?
Пусть подождет.

Моя косоглазая милашка!
Я спрятался, а ты сосала.
И Франсин, мой драгоценный плод домашнего и салонного зародыша!
Какое отшелушивание!
Её маленький серый содранный эпидермис и алые миндалины!
Мой единственный ребенок,
истерзанный лихорадкой до застоявшейся мутной крови —
Кровь!
О, любимый Харви,
как же красная и белая, многие в немногих,
(дорогой, кружащийся в крови Харви)
будут кружиться в этом треснувшем сосуде?
И четвертый Генрих пришел в склеп стрелы.

Что это?
Как долго?
Сядь на это. Ветер зла развеял мою тоску по покою
острые шпили той единственной дамы:
не раз и не два, а...
(Пусть Христос благословит!)
в один закат солнца
(Иезуиты, пожалуйста, скопируйте).
Итак, надеваю шелковые чулки поверх вязаных, и болезненную кожу —
что я говорю! нежный холст —
и отправляюсь в Анкону на яркое Адриатическое море,
и прощаюсь на время с желтым ключом розенкрейцеров.

Они не знают, что сделал мастер,
что нос касается поцелуем грязного и сладкого воздуха,
и барабанов, и трона фекального отверстия,
и глаза — его зигзагов.
Так мы пьем Его и едим Его,
и водянистое Боне и черствые кубики Ховиса,
потому что Он может танцевать
так близко или так далеко от Своего Танцующего Я,
и так грустно или живо, как того требует чаша или поднос.
Как тебе это, Антонио?

Во имя Бэкона, поджарь мне это яйцо.
Неужели я должен глотать пещерных призраков?

Анна Мария!
Она читает Моисея и говорит, что ее любовь распята.
К сожалению! К сожалению! Она расцвела и увяла,
бледный, ругающийся попугайчик в окне главной улицы.

Нет, я верю каждому слову, уверяю вас.
Ошибаюсь, следовательно, существую!
Кокетливый старый фролер!
Он толкал и тянул,
и застегнул свой редемптористский жилет.
Неважно, пусть это пройдет.
Я смелый мальчик, я знаю,
поэтому я не мой сын
(даже если бы я был консьержем), ни Иоахим, сын моего отца,
но осколок совершенного блока, который ни стар, ни нов,
одинокий лепесток великой высокой яркой розы.

Ты наконец созрел,
мой стройный бледный двубортный кусок дерьма?
Как богато он пахнет,
этот выкидыш птенца!
Я съем его рыбной вилкой.
Белок, желток и перья. Тогда я поднимусь и двинусь
к Рахаб снежных просторов,
к убийственной утренней, исповедавшейся Папе амазонке,
Кристине-потрошительнице.
О, Веллес, пощади кровь франка,
который поднялся по горьким ступеням,
(Рене дю Перрон...!)
и даруй мне мой второй
беззвездный, непостижимый час.

Whoroscope
Samuel Beckett

What’s that?
An egg?
By the brother Boot it stinks fresh.
Give it to Gillot.

Galileo how are you
and his consecutive thirds!
The vile old Copernican lead-swinging son of a sutler!
We’re moving he said we’re off—Porca Madonna!
the way a boatswain would be, or a sack-of-potatoey charging Pretender
That’s not moving, that’s moving.

What’s that?
A little green fry or a mushroomy one?
Two lashed ovaries with prosciutto?
How long did she womb it, the feathery one?
Three days and four nights?
Give it to Gillot.

Faulhaber, Beeckmann and Peter the Red,
come now in the cloudy avalanche or Gassendi’s sun-red crystally cloud
and I’ll pebble you all your hen-and-a-half ones
or I’ll pebble a lens under the quilt in the midst of day.

To think he was my own brother, Peter the Bruiser,
and not a syllogism out of him
no more than if Pa were still in it.
Hey! pass over those coppers,
sweet milled sweat of my burning liver!
Them were the days I sat in the hot-cupboard throwing Jesuits out of the skylight.

Who’s that? Hals?
Let him wait.

My squinty doaty!
I hid and you sook.
And Francine my precious fruit of a house-and-parlour foetus!
What an exfoliation!
Her little grey flayed epidermis and scarlet tonsils!
My one child
Scourged by a fever to stagnant murky blood—
Blood!
Oh Harvey beloved
How shall the red and white, the many in the few,
(dear bloodswirling Harvey)
eddy through that cracked beater?
And the fourth Henry came to the crypt of the arrow.

What’s that?
How long?
Sit on it.

A wind of evil flung my despair of ease
against the sharp spires of the one
lady:
not once or twice but . . . . 
(Kip of Christ hatch it!)
in one sun’s drowing
(Jesuitasters please copy).
So on with the silk hose over the knitted, and the morbid leather—
what am I saying! the gentle canvas—
and away to Ancona on the bright Adriatic,
and farewell for a space to the yellow key of the Rosicrucians.

They don’t know what the master of the that do did,
that the nose is touched by the kiss of all foul and sweet air,
and the drums, and the throne of the faecal inlet,
and the eyes by its zig-zags.
So we drink Him and eat Him
and the watery Beaune and the stale cubes of Hovis
because He can jig
as near or as far from His Jigging Self
and as sad or lively as the chalice or the tray asks
How’s that, Antonio?

In the name of Bacon will you chicken me up that egg.
Shall I swallow cave-phantoms?

Anna Maria!
She reads Moses and says her love is crucified.
Leider! Leider! She bloomed and withered,
a pale abusive parakeet in a main street window.

No I believe every word of it I assure you
Fallor, ergo sum!
The coy old fr;leur!
He tolle’d and legge’d
and he buttoned on his redemptorist waistcoat.
No matter, let it pass.
I’m a bold boy I know
so I’m not my son
(ever if I were a concierge) nor Joachim my father’s
but the chip of a perfect block that’s neither old nor new,
the lonely petal of a great high bright rose.

Are you ripe at last,
my slim pale double-breasted turd?
How rich she smells,
this abortion of a fledgling!
I will eat it with a fish fork.
White and yolk and feathers.
Then I will rise and move moving
toward Rahab of the snows,
the murdering matinal pope-confessed amazon,
Christina the ripper.
Oh Weulles spare the blood of a Frank
who has climbed the bitter steps,
(Rene du Perron . . . . !)
and grant me my second
starless inscrutable hour.


This poem is in the public domain. Published in Poem-a-Day on January 11, 2026, by the Academy of American Poets.

«Whoroscope» (издательство The Hours Press, 1930) — первое опубликованное отдельное произведение Сэмюэля Беккета. Чарльз Пуллен, исследователь британской литературы XVIII века, в своей статье «Whoroscope Сэмюэля Беккета» пишет: «„Whoroscope“ — это ровно сто строк бессвязного монолога, предположительно произнесенного знаменитым французским философом и ученым XVII века Рене Декартом в ожидании яйца, которое он счел бы достаточно зрелым для употребления в пищу.  В стихотворении нет ритмического рисунка, а его манерные разговорные обороты и ораторская небрежность создают впечатление скорее бессвязной болтовни, чем поэзии. Сэмюэль Беккет использует незначительные, а иногда и интимные детали жизни Декарта, которые он нашел в биографии философа, написанной Адриеном Байе. Беккет участвовал в поэтическом конкурсе, организованном издательством Нэнси Кунард Hours Press в Париже; работы должны были каким-либо образом касаться темы времени, и это была поспешно написанная работа Беккета. После победы в конкурсе Беккет предоставил примечания к стихотворению; его примечания, хотя и полезны, недостаточны для большинства читателей…»

Сэмюэл Барклай Беккет, родившийся 13 апреля 1906 года в Дублине, был ирландским драматургом, писателем и критиком. Хотя наибольшую известность ему принесла пьеса «В ожидании Годо» (издательство Les ;ditions de Minuit, 1952), Беккет был плодовитым писателем, работавшим на английском и французском языках во всех жанрах. Среди других его известных произведений — романы «Моллой» (издательство Les ;ditions de Minuit, 1951) и «Мерфи» (издательство Routledge, 1938), а также эссе «Пруст» (1931), посвященное творчеству Марселя Пруста. В 1969 году Беккет был удостоен Нобелевской премии по литературе. Он умер 22 декабря 1989 года в Париже и был похоронен на кладбище Монпарнас.