холст для будущих миров

он — колыбель миров и призрачный чертог,
невидимый покров над бездною земною.
он в каждом вдохе — жизни первый слог,
пролитый в мир прозрачной тишиною.

в его ладонях спят движенья облаков,
и шёпот крыл, и рокот грозных высей.
он — вольный странник, сбросивший оков
тяжёлый груз людских надежд и мыслей.

он мерит небо взмахом вольных птиц,
стирая грани между явью и виденьем.
в его чертогах нет ни окон, ни границ,
лишь вечный пульс за занавесом тени.

он пьёт рассвет у розовых высот,
прохладу гор мешает с зноем пашен.
великий дух, чей нескончаемый полёт
нам в нежном бризе сладок, в буре — страшен.

струна ветров поёт на всех ладах,
вторя молитвам или зову крови.
он держит купол на своих плечах,
даря покой людскому изголовью.

в его эфире тает горечь слов,
и гаснет боль, не встретившая эха.
он — чистый холст для будущих миров,
где нет греха, преград и неуспеха.

он гонит тучи к дальним рубежам,
чтоб напоить иссохшие равнины.
и, подчиняясь внутренним часам,
слагает шторм в певучие былины.

сквозь пустоту, где не найти следа,
он пролагает путь для звёздных караванов,
омыв небес застывшие стада
в потоках чистых, призрачных туманов.

стихия дышит. в зыбкой вышине
застыло время призрачным мгновеньем.
и каждый вздох в небесной глубине —
лишь часть того, что станет продолженьем.