Сны об искусстве

Кончается февраль. Снега вовсю метут.
Сугробы высятся, как подступы Эльбруса,
И город спит. И гении Искусства,
Сойдя на землю, все как будто ждут -

Кого? Чего? - им ведомо одним,
Но в этот час, когда под пеленою
Снегов мой город дышит тишиною
И очарован дивным сном своим,

Здесь гении, как Пенелопа, ткут
Чудесный плащ для старого Улисса;
А снег, как горсти свадебного риса,
Летит вокруг. Но гамлетовский Шут,

Истлевший Йорик, в темноте ночной
Смеётся над наивностью планеты:
Увы, здесь больше не живут Джульетты,
А Просперо, тот вышел на покой;

Граф Монте-Кристо передумал мстить;
Раскольников простил свою старуху;
И самая горчайшая разруха
Здесь никому не помешает жить.

Однако... человечеству мечта
Нужна в любую тяжкую годину.
И, сбрасывая цепи и личины,
Художника находит Красота.

И гении торжественно молчат.
Снега метут и высятся Эльбрусом.
И чьи-то сны становятся Искусством,
Которое не снится всем подряд...

23-27.02.2024