Мотоциклист, ,, ,, ,

Асфальт, тупая боль, и скрежет в тишине,
Разбитый шлем, и шорох шин далёкий.
Как будто плёнка оборвалась на стене,
Оставив мир расколотым, жестоким.

Внезапно тело стало словно из стекла,
Осколки боли пронзали каждый нерв.
В сознанье вспышки, словно в пламени костра,
И замедленный, невыносимый дрейф.

Но вот сквозь сон, сквозь белый потолок,
Пробился звук, он был едва заметный.
И теплый свет манил, как будто островок,
В тот мир, что был когда-то беззаветный.

Рука врача, одно прикосновенье вдруг,
Сквозь сон, и шорох простыней, и голоса.
И воздух свежий, как новый добрый друг,
Наполнил жизнью грудь, и ожили сердца.

Сперва лишь вздох, потом движение тех рук,
Потом и взгляд, что вновь ищет горизонт.
И каждый шаг, он как и новый, смелый звук,
Крушил оковы , как свой далекий фронт.

И вот один уже, дрожащими шагами,
Вдыхая воздух он, смотрит теперь вдаль.
Осталась рана, но вместе с чудесами
Грусть растворилась и с ней ушла печаль.