Моргает над подъездом не конченный фонарь,
А завтра хлоп и треснет в душе его рояль
И помутнеет призрак входящий в этот дом,
И снег скупой скатится из тучи кувырком.
Наверно он потухнет, не завтра, так потом
На лицах луж дебелых, в сугробах за окном...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.