Мы — пыль, мы — достижений мнимый отсвет,
Что слабо реет над судьбою лет.
Нас сдуть, поверь, бродяга милый, просто:
Взмахни рукой — и нас в чертогах нет.
Пока минувшие дела свои творили,
Мы сонно пялили в закатную весну;
Ни песен звонких, ни наук не сочинили,
Но жадно книги всё держали за тесьму.
И мнилось, будто мир сей прихоти подвластен,
Но оказалось же: на склоне лет
Навеки затерялся облик счастья,
Рассеявшись на жизни слабый свет.
(11.01.2026)
Пыль
© Copyright: Арсений Гришанькин, 2026
Свидетельство о публикации №126011207723
Свидетельство о публикации №126011207723
Рецензии