Игла

Снова день, и снова ночь,
Никто не сможет нам помочь.
Голос твой откроет путь,
Туда, где захотим мы все вернуть.

И глупость личных разговоров,
И глубину незримых монологов.
Только обман твой обхитрил,
В котором каждый день я жил.

Настолько сладким все казалось.
Все, что внутри с тобою отражалось.
Оказалось, не тем ракурсом смотрел,
Масштабом страстных, но сгоревших тел.

В соединениях двух шагов,
Забываем ценность слов.
Только потерявши, захотим сказать:
Стоило тогда по другому поступать.

Ну я рад этой потере,
Служащая в собственном размере.
Хоть шепот ее слышу до сих пор:
Милый, может опять все на повтор?

Лежа убивает меня взглядом,
Острым, утонченным жалом.
Проклятая игла, куда ты смотришь?
Даже сейчас со мною споришь?

Ты же знаешь, я завязал
Признаюсь честно, тосковал.
Любовь во мне совсем пропала,
После нашего с тобой скандала.

Боюсь писать черновики,
Которые были мне близки.
Боюсь слышать языки,
Они всё также коротки.

Любой удар питает
Мысль, которая скучает.
Потом он забирает,
То, что тебя смягчает.

Поиск будто горбатится вечно,
Его история болезни человечна.
Дождаться бы нужной встречи,
И выпрямить свои худые плечи.

Пустота лишь обращает время,
Во взор собственного бремя.
Прощай, игла, мне пора домой,
Со скупой, проснувшейся, но родной слезой.