Ведь я в поэзии не первый день

Ведь я в поэзии не первый день,
Давно привык к капризам Музы.
Я знаю, как ложится сумрачная тень
На рифм тугие и стальные узы.

Не первый день я мерю жизнь строкой,
Ищу в созвучьях истину и силу.
И знаю: настоящий тот покой,
Что лишь бумага белая дарила.

Пусть критики твердят, что всё не так,
Что ритм хромает или образ старый.
Для мастера — любой затор пустяк,
Пока в душе звучат любви фанфары.

Я в этом ремесле не новичок,
Я видел взлеты и немые бездны.
Поэзия — мой свет и мой крючок,
Мой приговор и дар мой бесполезный.

Ведь я в поэзии не первый день и год,
Давно знакомы мне и рифма, и размер.
Я знаю, как ложится стих в блокнот,
Как чувства превращаются в пример.

Я видел, как рождаются слова
Из тишины, из боли, из огня,
И как кружится сладко голова,
Когда строка опережает вдруг меня.

Не первый день я в этом дивном сне,
Где каждый слог — как выстрел или вздох.
Сгорала истина не раз в моем вине,
И каждый стих был — как судьбы итог.

Пусть кто-то скажет: «Снова про любовь...»
Или: «Опять унылая печаль».
Но я ищу меж букв живую кровь
И устремляю взор в немую даль.

Прошли года. Отточено перо.
Метафоры не кажутся чужими.
Я знаю: слово — это серебро,
Пока молчаньем не дано им имя.

И пусть порой диктует жизнь устав,
Где всё быстрей, поверхностней и проще —
Я здесь стою, дыхание задержав,
Как старый дуб в своей заветной роще.

Я в этой бездне — опытный пловец,
Мне не страшны ни штормы, ни мели.
Ведь каждый стих — не просто слов венец,
А часть души, что выжила в метели.