В театре старом, где лишь тени,
Живёт загадочный наш гений.
Он кукол делает неспешно,
Искусством занят он, конечно.
Но материал его ужасен,
И труд его весьма опасен.
Он души мёртвых собирает,
Их в кукол ловко помещает.
И вот они под лунным светом
Танцуют, следуя заветам.
Безмолвный хор, немой балет,
Которому уж сотни лет.
А кукловод, творец их судеб,
Один их любит и голубит.
Его театр – мир теней,
Где нет ни радостей, ни дней.
Мастер Кукол
© Copyright: Иван Карм Бессоновский, 2026
Свидетельство о публикации №126011200753
Свидетельство о публикации №126011200753
Рецензии