Люби меня, как я себя в тебе...

Он в раздумье, он несчастен,
Не нашел ее.
Ту, что будет всех прекрасней,
Чтоб любил ее.

Перестал есть, пить все частно.
Думой изошел.
Принял наконец решенье...
Эврика! Нашел...

Мрамор нежный, чуть телесный
В мастерской стоит.
Ну, а он мечту ваяет,
Он любовь творит.

Так нежна, собой красива,
Юный колорит.
Поволока глаз игриво
На него глядит.

Стан изящный, весь в изгибах,
Без изъяна он.
И мечта о деве юной
Воплотилась в нем.

Мастер строг и безучастен,
Обессилен он.
Для чего творил напрасно?
Коль без жизни он.

Им творенье овладело,
Все черты ее,
Звали, звали, покоряли.
Полюбил ее.

Но признаться было страшно.
Статую обнять?
Им безумье овладело,
Как его унять?

Афродита лицезрела
Драму без конца.
И помочь Пигмалиону 
Вздумала она.

Оживила деву утром,
Пробудив от сна.
Галатея, Галатея,
Ты любовь моя!

А она, его созданье,
Потеряв себя,
Все стояла повторяя...
Где же, где же я?

Так непонята природа,
Где любовь скорбя,
Обоюдною не стала,
Потеряв себя...