Живопись

Его описывали ей лжецом последним
и были правы - потому, что он им лгал.
Обрисовали, что лентяй он и бездельник -
он им действительно надежд не подавал

Мазками кисти, да по белой краске - чёрной
про все пороки, преступления его
ей разъяснили.
Был хоть где-то непричём он?
Да нет -  хоть многое и было так давно...

Так почему тогда - не сходится картинка?
Ведь он и сам - по своему, подтверждает всё?
Так где же фальш? Где, та ошибка - невидимка?
И почему ей вдруг, как будто с ним... везёт!

А потому, что ты увидела родная,
на свете все холсты - помимо одного,
что он рисует сам - себя в нём выставляя
порой ребёнком с необсохшим молоком,

порой юродивым придурком деревенским,
порой - тем странником чья цель и есть сам путь.
порой - настолько грешной, что не отвертется,
душой, приняв её печальную судьбу.

И как таких скажи мне можно ненавидеть?
Когда он как щенок, прижат к ногам твоим?
Ты и сама его напишешь в парадигме,
однажды, слишком не похожей на других.

Мы - все художники! И те, кто это понял
себе своих плохих портретов не творят!
на то других писак - не паханное поле
и никого кто б написал тебя как "я".