Моих стихов цветная смальта

Расплакаться готовы облака,
В небесных голосах шестой октавы.
Купается в ладонях озерка
Ярило, в брызгах солнечной купавы…

Блажен и свят создателя азарт. 
Горением, мозаичист,  гонимый,
Оттенок, еле-еле уловимый,
Кристаллик малый, в несколько карат,
Отыщет в груде битого стекла.
В панно приладит. В это же мгновенье:
Так, словно Белоснежка ожила,
Почуяв тёплых губ прикосновенье,
Средь острых граней, крошевом шурша,
Мозаику, доселе не живую,
Заполонит хрустальная душа…
Исполнив чью-то волю.  Неземную.
И новой синью вспыхнет небосвод.
И озерко, в жемчужинах  купавы.
Завьюжит  ветер лёгкий хоровод
Небесных голосов, шестой октавы.

Вот так и я, по чьей-то доброй воле,
Рутину мыслей рифмовать берусь.
С капризной лирой разделяю долю.
В сомнения ввергаюсь, и корюсь.

И голоса, и Солнечное сальто,
И шепот слёз плаксивых облаков,
И сколы фраз  -
Лирическая смальта -
Хрустального панно моих стихов.