Шекспир 103 по мотивам

1.
Когда пишу я часто ерунду,
То в этом только Муза виновата,
А я у ней иду на поводу,
Приукрашая суть замысловато.

Мои стихи, как зеркало, сполна
Не отражают то, что происходит,
И Муза, украшательством больна,
Моей рукой истории выводит.

И в том беда, что правды не найдёшь,
В любых произведениях искусства,
Они всегда – придуманная ложь,
Действительность отображают тускло.

Пусть в копиях блистают супермены,
В них нет людей, а только манекены.

2.
Живёт обычно Муза в голове,
Ну а моя, ушла и не вернулась,
Оставив блики напоследок мне,
Из своего последнего загула.

И хорошо, что дядька Илон Маск
По доброте своей необычайной
(За бабки он и Дональда продаст),
Воткнул в башку процессор иностранный.

И я с того бы должен был запеть,
Как соловей поёт в начале лета,
И выдавать теперь и дальше впредь
Шедевры нескончаемым куплетом.

Вот только жаль, пока мелькают блики,
Процессор выдаёт лишь ха-ха, хи-хи.

3.
О Муза, как убога ты утра,
И днём после обеда ты убога.
А вечером такая прёт хандра,
Что я готов стреляться из-за слога.

В придачу ко всему ещё страшна,
Не дай же бог, во сне такой присниться,
Предпочитаешь пошлость болтуна,
Продажная и та ещё блудница.

Но я готов тебя за всё простить,
Не замечать, когда фальшивит лира,
Когда твой опус сможет победить
Любой ценой на конкурсе Шекспира.

Готов я душу дьяволу продать,
Но убиваешь ты меня опять.

Оригинал и подстрочный перевод А. Шаракшанэ:

Alack, what poverty my Muse brings forth,
That, having such a scope to show her pride,
The argument all bare is of more worth
Than when it hath my added praise beside.
O blame me not if I no more can write!
Look in your glass, and there appears a face
That overgoes my blunt invention quite,
Dulling my lines, and doing me disgrace.
Were it not sinful then, striving to mend,
To mar the subject that before was well?
For to no other pass my verses tend
Than of your graces and your gifts to tell;
And more, much more than in my verse can sit,
Your own glass shows you, when you look in it.

Увы, какое убожество рождает моя Муза,
имеющая такие широкие возможности блеснуть,
при том что сама [голая] тема является более ценной,
чем тогда, когда к ней добавляется моя хвала!
О не вини меня, если я больше не могу писать!
Посмотри в зеркало -- там возникнет лицо,
которое превосходит полностью мое тупое воображение,
делая мои строки скучными и позоря меня.
Не грешно ли было бы тогда, пытаясь улучшить,
искажать предмет, который до того был хорош?
Ведь мои стихи не стремятся к иной цели,
как рассказывать о твоих прелестях и дарованиях,
а больше, гораздо больше, чем может вместиться в мой стих,
твое собственное зеркало показывает тебе, когда ты смотришь в него.