Расселись в темноте, неделю как оброненной свечи.
Удобно им — они лишь тени наступающего года.
А стрелки на часах — над головой приговорённою мечи,
И время, как палач, с улыбкою экскурсовода.
Музей провинциальный, утопающий в снегу...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.