мой старый дом

...я в воскресенье приходил
в свой дом, заброшенный столетье:
мне приснопамятен и мил
дым подростковых лихолетий.
дверь открывая, осмелел
  на хрупкий пол ступить со света.
  от затхлости там обомлел,
как от красот былого лета.

...в покойной тишине кругом
глаза от счастья заискрили,
катарсис звёздами на пол
упал так тихо и красиво...
в момент тот страшно стало жить
  и находиться в мраке мёртвом,
  я бросился отрезать нить,
которой связан был с истёртым.

...вернувшись в сумерки весны,
на черноту смотрел за окна,
и кто-то в ней сгорал, как сны,
в сухой реальности промокнув...
тот разгорался и глядел
  мне в душу мёртвыми глазами,
  от искры нежной пламень ел
и дом, и мальчика с часами,

который не кричал, что жил,
а я стоял, как будто умер.
мной нежно запад дорожил,
в слезах играя бликом мудрым.
и я, кто жаждал жизнь вернуть,
  лишь пылью вдохновлённый старой,
  тот мальчик, что увидел путь,
обплёванный весенней гарью.


<январь 2026>