О, как роскошны эти лица!
Не сходят блёстки с них и шёлк.
Гудит и празднует столица,
Пока Скайрима голос смолк.
А что им — нордскому народу?
На них и хлеб, и ратный труд.
Пока все водят хороводы,
Они борьбу свою ведут.
Им не до празднества и моды —
Мозоли слёзы обожгли.
Но дух всеслышащей свободы
Ещё подержит край земли.
И всё ж тревожится на сердце:
Сыновий дух не зря болит —
Мать встала вновь у края бездны,
Иль всё ж в неё уже летит?
Сомкнул уста хлад скорой бури
И снегом залепил окно.
Ох, что за ним, Господь мой, будет?
Из нас не ведает никто.
Стучат по стенам ставни гулко.
Прижались избы все к земле.
Им стало жутко, очень жутко,
И жутко очень стало мне.
Хлад скорой бури
© Copyright: Алексей Александрович Занегин, 2026
Свидетельство о публикации №126011108560
Свидетельство о публикации №126011108560
Рецензии