Мери Попинс пишет сказки

Сегодня Мери некуда спешить,
Ветра потерь уснули в подворотне,
Застигнуты погодою нелётной,
Да сколько можно над Землёй кружить.
Пьёт терпкий кофе, стоя у окна,
В саду ржавеют бабочки гортензий,
У Мери к осени достаточно претензий,
Но как нужна ей эта тишина.
У Мери вновь писательский сезон,
А осенью все сказки уязвимы,
Беспомощны, доверчивы, ранимы
И не влезают в сказочный шаблон.
И значит врать, что победит добро,
Глупее вечер, утро мудренее,
Чем бездуховней, тем оно смешнее,
Всё примитивно и как мир старо.
Но правилами можно пренебречь,
Услышав фальшь в звучаниях бемолей
В осенних отголосках меланхолий,
Лишь твёрдое перо достойно свеч.
И Мери пишет. Слог её живой,
Да что тут скажешь - Леди Совершенство!
И всё ж, спасибо, Осень, за блаженство
Причастной к сказке быть, быть сказкою самой!
Над ней плывёт небесная ладья,
Забиты трюмы снами и туманом,
Бессонницей, хроническим обманом,
Вот - вот прольётся серебро дождя...
И Мери бросит взгляд на старый зонт -
Ещё сезон и отнесу в починку...
Или не стоит выделки овчинка?
Куплю, пожалуй, новый на "Озон"


         Октябрь, 2025 год