Я осенён, от этого страдаю.
Но грех на мне, коль буду вновь молчать.
Грех в том великий, тихо угасая
Сошедший свет на волю не пускать.
Всё на бумагу, а не в полушарья,
где мысленный ведётся диспут мой.
В строке и слове есмь я аграрий
и к чёрту лень назвавшейся «покой»!
Взрослел, крепчал и вот созрел, дай Боже.
Без Бога нету у меня строки.
Витая в облаках, свалился, крылья сложив-
уставши отрываться от Земли.
Да и возможно-ль побороть груз плоти?
хоть худощав, я всёж весом вполне.
Но третий глаз опять на небо смотрит-
В земных хлевах вновь стало тесно мне.
Что заставляет писать стихи
© Copyright: Иван Бородулин 2, 2026
Свидетельство о публикации №126011107808
Свидетельство о публикации №126011107808
Рецензии