Мне в спину дышит город,
Бежит за мной, торопит.
В свои родные топи
Спешу, в любимый холод.
Домов сухих коробок,
Автобусов скрипучих
Он мне представил кучи.
Товаром полных полок,
Усыпанных вагонов
Людьми и багажами,
Грустнющими глазами,
Мне отдал целый ворох.
Зачем, скажи на милость,
Сдались богатства эти
Тому, кто в солнца свете
Миры, каких не снилось,
Рисует облаками?
Окна
© Copyright: Константин Клён, 2026
Свидетельство о публикации №126011107277
Свидетельство о публикации №126011107277
Рецензии