Что вращать продолжает
Многострадальную Землю,
Единая мысль Б-га,
Или Маятник Фуко?
Чёрная свора лает
На покров её белоснежный,
Оставляя следы, как порох,
Где-то там, далеко...
Может быть не снаружи,
А в душе глубоко внутри,
Остался пустой кувшин
С трещиной, и болит.
Истину обнаружить
Там, где никто не спит,
Где ревут моторы машин,
И рвётся вперёд болид.
И из печали Земли
Сотканное полотно,
Влажное, как слеза,
Горькое, как полынь.
Перед глазами шёл
Тот, кто уже давно
Важное все сказал,
Оставив огонь пустынь.
Он посмотрел на смерть,
Он заглянул в себя,
Он говорил, что люди
Вверяют всю жизнь судьбе.
Уже расставлены сети,
Но ждать никак больше нельзя,
Залпом из всех орудий
Ударить по злу в себе.
Исторические хроники
© Copyright: Роман Четвертаков, 2026
Свидетельство о публикации №126011107001
Свидетельство о публикации №126011107001
Рецензии