Уже сотый листок

Уже сотый листок,
Сжатый в мятый комок,
Отправляется в жерло урны.
Как ни бился, не смог
Сочинить свору строк
Озорных, несмешных, некультурных.
Палец давит висок,
Кожи сдёрнув кусок...
Застучал сердца ритм бурный.
Мысль - иголкою в стог,
Не отыщет знаток,
Бесполезен и сыщик мудрый.


Рецензии