Мне твердили: со временем станет трудней
Извлекать из души хоть единое слово.
Что колодец иссохнет средь выжженных дней,
И строка не родится под тяжестью зова.
Тогда почему в этих белых листах
Я тебе все пишу, не умея прерваться?
Почему замирает перо в облаках,
Не желая с твоим воплощеньем прощаться?
Сколько строк я тебе отдала в тишине?
Их не счесть, этим буквам нет края.
Ты сияешь звездой в ледяной вышине,
Ну а я всё пишу, о других не желая.
Я не знаю, как точку поставить в конце,
Как закончить портрет, что рисую годами.
Всё ищу я надежду в твоём лишь лице,
Окружённая вновь из стихов городами.
Пусть поэты твердят, что иссякнет родник,
Моя нежность к тебе не находит финала.
Каждый стих — это сердца восторженный крик,
И мне кажется снова, что этого мало…
Этого мало
© Copyright: Васильева Катерина Игоревна, 2026
Свидетельство о публикации №126011100570
Свидетельство о публикации №126011100570
Рецензии