Я мчусь со скоростью потока,
С холмов стекаю грязью снежной.
Меня всевидящее око
Буравит всмерть заботой нежной.
Как будто есть спасенье в беге,
И "все там будем" просто шутка.
В полон арканят печенеги
Всех нас, и делается жутко.
И даже здесь, в лесу еловом,
Где нет дорог и место пусто,
Я на ходу пытаюсь словом
Из ремесла слепить искусство.
Но вторя скрипу древ столетних,
Себя корю бессильем жалким,
И слышу лишь сорочьи сплетни
И бред юродивой гадалки.
И даже сталью по живому,
И даже глаз не опуская
Туда, где страсти вертят омут,
То умертвляя, то лаская,
Я, весь как есть в словесной жиже,
В осенней слякоти и неге,
Бегу, обочь убогих хижин,
И нет спасенья в этом беге.
Я мчусь со скоростью потока...
© Copyright: Максим Соколинский, 2026
Свидетельство о публикации №126011105647
Свидетельство о публикации №126011105647
Рецензии