Ты прости нас, Господи, дураков.
Ты спаси нас, Господи, как-нибудь...
Ковчег. Олег Митяев
Этот мир, немыслимый без оков,
Был свободным создан, без капли фарса.
Ты прости нас, Господи, дураков
За слепую тягу к законам Маркса.
Нас учили верить и ждать рассвет;
В темноте так просто водить кругами.
Непокорных правили тыщи лет,
Обвиняя в ереси со грехами.
Заливает разум поток химер,
Лик планеты топчет пята тирана.
И маячит факелом Люцифер,
Светоносным ангелом без изъяна.
Этот мир, лишённый своих основ,
Лицедеям отданный на потеху.
Ты прости нас, Господи, дураков,
Если «нищим духом» Душа – не к спеху.
Этот мир
© Copyright: Николай Подкорытов, 2026
Свидетельство о публикации №126011105568
Свидетельство о публикации №126011105568
Рецензии