Нет смысла

Зачем для глухих сакральные тайны стихов?
Зачем этот бисер в ладонях?
Железным сердцам зачем здесь любовь?
Зачем вам поклоны мои в переломе?
Да, лучше иглою копать на Плутоне
рудник серебра,
стреляться в стеклянном, пустом моём доме,
строгать из ребра
друзей и улыбчивых женщин…
Вот только реальность – почти Достоевщина:
Ну, кто из вас помнит сегодня о Боге?
Ну, кто из вас знает, что время не лечит?
Что, если нет веры: нет чувства тревоги
за наше любезное сердцу Отечество…
Расписаны матом и граффити стены,
узоры тату на девичьих спинах,
в следах от уколов синюшные вены,
в подъездах воняет мочой или псиной…
Кумиры толпы? Отъехали всуе,
пытаясь, хоть в щели границы пролезть…
И вот уже кто-то нам чёрным рисует
страну, предрекая ей скорую смерть…
Кому зеркала? В них себя узнаёте?
А, впрочем, глухие, как правило слепы.
Не лица, а маски в чумном санатории.
Не знаете Бога, не видите небо
конца и начала истории.
Зачем для убогих сакральные тайны стихов?
У вас – всё по-прежнему.
Сон, пиво и секс. Зачем вам любовь,
когда в зеркалах Достоевщина?
Иллюзия жизни смартфонами вшита
в стандарты для братства калек и убитых.