Она в ночной тиши крадётся неумело,
Рисует волнами и путает глаза,
Как часть души, сорвавшаяся с тела,
Скользит по коже, запретив слова.
Она не свет, не тьма — скорее междустрочье,
Где страх и нежность заплетают нить.
Она не разрешает ставить точки,
Её проклятье — тишина, когда захочешь говорить.
Она садится рядом, дышит в спину,
Ломает ритм и убивает слух.
Молчание срывается лавиной
С усталых, но дрожащих страстью рук.
Она уходит без следов и обещаний,
Оставив пепел, дождь и чистый белый лист.
И я живу в тоске от ожиданий,
Пока она — мой самый верный риск.
Она
© Copyright: Катерина Герра, 2026
Свидетельство о публикации №126011100511
Свидетельство о публикации №126011100511
Рецензии