Р

Не выходил из дома сотню лет.
Не отвечал на письма, на звонки.
Как грани у реальности тонки -
Сижу,
И начищаю Пистолет.

Туда-сюда
Сквозят мои персты,
И музыка рождается из тлена.
Трубит вальсок измученная вена:
Все разлагается.
На пепел и Кресты.

И дышит мир вонючим перегаром
Соседского бедняги-старика:
Его судьба и тяжка,
И проста -
Россия
У него под Покрывалом.

Россия!
Как печатка, как металл,
Как руки,
Как зала,
Как запах кофе:
Ты многое видала на Голгофе,
И я с тобою многое Видал:

Ботинки,
Потоптавшие поля,
Бетонные бездушные ограды
И капища.
Не знавшие награды -
Ботинки прохудились.
Как и Я.

Поэзия не требует забот.
Не годе создавать себе
Кумира.
Какая там божественная лира?
У нас крестины.
Святки.
Новый Год,

Потом разлука и
Любовь - Non grata!
Симфония пожухлого конца.
Я так сказал для
Красного словца…
У каждого своя за все
Расплата.

Но стрелки не обманешь.
Не трудись.
На нас глядят покинутые страны,
Окошки,
Где всегда мы нежеланны.
Россия
Под подошвой тянет Ввысь!

И все-таки…
Здесь тянет перегаром.
И это не для красного словца.
Моя судьба так тяжка
И проста -
Россия
Укрывает Покрывалом.

И катятся мурашки по спине,
И хочется бежать. Поверить
В чудо.
Но где-то там
Объедки и посуда.
И чудо исчезает Вдалеке…

Мы многое назвали буквой Р:
Работу, Роль, Рождение
И Разум.
Чтобы сказать одну простую
Фразу:
Которая…
Важнее всяких Дел.

Я дома не был долго.
Сотню лет.
Скучал.
Но не звонил, и не писал:
Своей судьбы
Заложник. Раб.
Вассал -
И Вот -
Я заряжаю Пистолет.

-Пфф…