Турбулентность

Сотрясается от бед эфир.
То и дело что-то делят где-то.
Что нам сделать, чтобы был мир,
и цвела, как вечный сад, планета?
Как нам свой же не пилить сук
да избавиться от догм прежних?
Но у Бога нет других рук,
кроме тех, что есть у нас, грешных.

А в трясине низкой частоты
погружаются на дно души.
Их загашники давно пусты.
Они Бога не хотят слушать.
Там и Ангелов бессильна рать.
Там со дна уже давно стучатся.
Не уверить их, не втолковать,
не раскрыть глаза, не докричаться.

На свой страх и риск летит Земля.
У неё теперь свои настройки.
Намагничены её поля.
Четко делятся на ней строем:
те, кто выбрал, пусть неясный, свет,
и поверил - есть иное что-то;
а в другом - все те, в ком света нет,
кто баюкает своё болото.

Турбулентность рушит узкий грот,
вырываясь, будто кит на сушу.
И трясёт наш старый самолёт,
как садовник в сентябре грушу.
И пытаясь без пустых прикрас
увеличить частоту вибраций,
мать Земля утопит многих нас
в злых штормах своих импровизаций.