Взаправду Counter-Strike

Вот, серый снег, промёрзший чернозём
До самых позвонков ядра земного.
И ты летишь укрытым под бронёй
В тисках войны и ремесла благого.
Тебе уже не знамо сколько лет:
Покажется, что ты увековечен,
Обтёсан ветром, пеплом белым сед,
Ты человек! Но мир расчеловечен.

Ещё вчера был мнимый Counter-Strike
В сообщниках всемирной паутины
И пубертата взбалмошный ветряк.
Сегодня – настоящая рутина:
Взаправду плен, убийства, паралич,
Несётся в пытках вой и рачленёнка.
И твой батяня с позывным Кузьмич
Тебе отдал последнюю тушёнку:

- Ну, вот, смотри, и пепел, и зола,
И Counter-Strike, по-русски просто «сеча».
Стернёй твоя подёрнулась скула,
Аршином развернулись мир и плечи.
- Давай, сынок, держись на волоске, -
Но ты не щен, а воин малолетний.
Теперь отмечен снегом на виске -
Вчерашний мальчик с улицы соседней.

Вот, серый снег, промёрзший чернозём…


2026, январь.
Когда доедены салаты
и приходит реальная реальность