За окошком пляшет Град.
Рад он мне
Или не рад?
Может, хвалит старину.
Может, чувствует вину.
Может быть…
За что? За что?
Что так мучает его?
Боже мой, какая пошлость!
Простота и невозможность
Что-то важное сказать.
Написать…
Не написать…
Рифмы сохнут. Строки млеют:
Тлеет трещиной обитель.
Мысли тонут, тяготеют -
Кто целитель?
Кто ценитель?
Сохнут рифмы. Млеют строки.
И обитель - неродной:
- Град пустынный, град далекий,
Неуютный, непростой.
То ли ты устал за годы,
Опоясывая гладь.
То ли я от непогоды
Начинаю погибать.
- Град пустынный, град далекий,
Отпусти меня… Прошу.
Как порошу дымкой легкой -
Отпусти.
Я отложу
Все, что скажешь, что позволишь -
Мне уж нечего терять.
Слышится в ответ одно лишь:
«Пропадать -
Так пропадать!»
Эти пафосные строчки
Все звучат, звучат, звучат…
Плачет небо в уголочке.
За окошком пляшет
Град.
Пляс
© Copyright: Никита Северов, 2026
Свидетельство о публикации №126011103012
Свидетельство о публикации №126011103012
Рецензии