Цой жив?

Что делать с этим славным миром?
"Не сотвори себе кумира"
Рвут сердце, струны и сердца
Слова и взгляд глаза-в-глаза.

Песни, звучащие со сцены,
И чья-то сильная рука
Ласкает гриф гитары нежной,
Что так неловко, но безбрежно,
Расплёскивая ноты, звуки, слоги,
Аккордами мне Душу  бередит.
Словно болею, будто бы бронхит
Иль что там в лёгких,
В голове - звучит, кружИт
И заставляет сердце биться чаще
Да, не без вашего участья -
Поэт, певец, кумир эпохи...
Посмертно выдадут вам крохи
Осталиь от народной что любви..
Казалось бы - "не сотвори.."
И критиков острейшие вновь жала
На буквы ваши песни растерзают.
Мол, здесь не то, здесь скрытый смысл.
Вот тут - задумался-завис,
Здесь - что галопом "по европам"
Ну вот же - "два притопа-три прихлопа".
И ядом брызжа на клавир
Ту партитуру - на клочки..
Но ты.. и ты.. и ты.. и ты..
Остановись и вспомни миг..

Стучат сердца под мерный бит
И в Душу песня. На куски
Разбить-собрать. На пульсе жизни руку вновь держать.
А тексты - наизусть. Что слово - словно про меня.
"И если есть порох - дай огня""
  Вот так