Нет среди нас поэтов.
Нет среди нас пророков.
Есть графоманы быта
И мАстерских кривотолков.
Нет друг от друга секретов.
Секретики, да и только.
Похожих, до неприязни.
И спрятанных однобоко.
Какую бы жизнь не прожил
По счету, всё те же речи.
Хвалебные шепчем оды,
Ведя бесовскИе встречи.
Торжественно, вглубь, под землю.
Торжественно из утробы.
Да только невзрачно между,
Вопим про свои свободы.
Какая к чертям свобода?
Ведь сами себя пленили.
Попрали заветы Бога.
Святое в себе сгубили.
Но в каждом противоречит,
Себе же, тревожный голос.
Хозяин которого крылья,
За плечи сложил и в полость.
Меж ребер, туда, под сердце
Откуда навряд ли достанут.
Опасно остаться в белом,
Где черные души правят.
Нет среди нас поэтов...
© Copyright: Денис Шешеня 2, 2026
Свидетельство о публикации №126011009180
Свидетельство о публикации №126011009180
Рецензии