Мотылёк и свеча

В тиши зашторенной гостиной,
Где пахнет воском и старинной,
Свеча сияла трепетно и чисто,
И пламя поднималось вверх струёй.

А рядом Мотылёк, в порыве чувств,
Кружил над ней, как преданный безумец:
«О, блеск твой выше всех искусств!
И я твой раб, твой верный вольнодумец!»

Свеча томилась, плавясь от речей,
Дарила свет, не пряча ясных глаз,
Но вдруг в проёме кованых дверей
Увидел Мотылёк... иной соблазн.

Там, во дворе, объятый ветром,
Костёр ревел, пуская искры ввысь,
Он был багряным, яростным и щедрым,
И привлекал, что только ввысь стремись!

«Прощай, Свеча! — вскричал тот воздыхатель,
Твой свет лишь блеск, а дальше тишина!
Меня великий ждёт огонь, сказал предатель,
Где мощь небес, и страсть там суждена.»

Он бросил ту, что грела его нежно,
И в пасть костра рванулся в тот же миг,
Но пламя встретило его небрежно:
Ни ласки не дало, ни слова, он поник.

Вот взмах крыла — и крылья обгорели,
Исчез кураж, и свет померк в глазах,
Костру нет дела, что же вы хотели,
Он поглотил его, увы и ах.

А что Свеча? Она в тиши сгорала,
Но в тот же миг, как он её предал,
Сквозняк ворвался — пламя задрожало,
И фитилёк навеки чёрным стал.

Мораль:

К чужому блеску часто мы летим,
Свое, привычное, не ценим и порочим.
Но помни, кто в любви неизлечимо мним,
Тот в ярком пламени найдет лишь холод ночи.