Картина маслом

Над натянутым чистым холстом
Живописец искусный колдует,
Зимний лес и избушку на нём
Он волшебною кистью рисует.

Опускается ночь не спеша,
День короткий бесследно исчез,
Даже стынет живая душа,
Созерцая заснеженный лес.

Там былинные сосны и ели
По колени в сугробах стоят,
Заметают тропинки метели,
Да ветра по верхушкам шумят...

Свет Луны освещает опушку,
Волком воет метель из чащоб,
Одинокой убогой избушке
Под стреху наметая сугроб.

От мороза просела избушка,
Снег дырявую крышу покрыл,
Из трубы по пустынной опушке
Привиденьями стелется дым...

Опускается холод мертвенный,
Растворясь в бледном свете Луны,
И бесплотные бледные тени
По искристому снегу легли.

Да напрасно беснуется  ветер
И трещит по деревьям мороз,
Огонёк  сквозь метелицу светит -
То в избушке окошко зажглось.

Отползают испуганно тени
Под еловые лапы окрест.
Растворяя холодную темень,
Золотой разливается свет.

И свирепая снежная вьюга
Уж не ломиться нагло в окно,
Приосанилась даже, лачуга,
И душе сразу стало тепло.

На мгновенье настало затишье,
Засиял тёплый свет в темноте,
И художник волшебною кистью
Завершил свой сюжет на холсте.