Придёт зима. И будешь чистить снег.
Природа остановит свой забег
За место в длиной пищевой цепочке.
И станешь размышлять, смотреть в окно,
И вспоминать себя давным-давно,
Ещё неопустившимся до точки
Предельного ноля. За коей - смерть.
Итог того, что мы смогли успеть
Познать, чрез Плоть. Чтоб после раствориться
В Великой Пустоте безмолвных дней,
Заснеженной равнины, Жизни в ней.
Которая тебе, как и другим, лишь снится.
Зима. Сон Бодхисатвы
© Copyright: Игорь Никольский, 2026
Свидетельство о публикации №126011008473
Свидетельство о публикации №126011008473
Рецензии