Пауза... Повтор...

Тишина. Белоснежная нежность не любит шума.
В тишине раскрываются створки твоей души.
Задаёшься вопросом: кто жизни сюжет придумал?
Почему мы ломаемся словно карандаши?

Боль вернулась нежданно, сдавила грудную клетку,
Возвращая обратно на восемь прошедших лет.
Думал — всё позади, не войти дважды в эту реку,
Но в тоннеле опять замаячил неяркий свет.

Вспомнил писк кардиографа, скрежет стальной каталки,
Вой сирены, мешающий падать в ночную тьму.
Все попытки подняться до жути смешны и жалки.
Мысль внезапная: разве возможно, что я умру?

Ну а дальше — не помню. Сознание отключилось,
Только в реанимации вновь завели мотор.
Неужели опять поломалось и надломилось?
После длительной паузы снова судьбы повтор?

Тишина. Белоснежная нежность молчит упрямо.
Ком в груди не проходит, сжимается всё сильней.
Для кого-то комедия — жизнь, для кого-то — драма,
Где от каждого вдоха становится лишь больней...