Подкатится тихое время
и в городе где-то застрянет,
ему безразлично бремя,
и дела нет до расстояний,
которыми нас венчали,
послав на земной отрезок
со светлой небес печатью,
да с чином забытым, прежним;
странно, но мы не помним
ни ранние дни, ни чертоги,
и только зависнув в коме,
почувствуем свет дороги,
что выбрали нам неспешно,
отправив точно по курсу,
но здесь говорят: вы грешны;
выдерживать это грустно,
мы просто несем усталость
минувших тысячелетий,
нас мало, наверное, мало
тех, кто бредет по свету,
помня о сферах дальних,
слыша горние трубы,
двойственностью мирозданья
в кровь разбивая губы;
пусть время проснется поздно,
но, знаем, оно проснется.
- А после, что будет после?
- К другим наше время вернется.
Наше время
© Copyright: Вера Абалакова, 2026
Свидетельство о публикации №126011007719
Свидетельство о публикации №126011007719
Рецензии