Смерть для поэта

Я угасаю...И, кажется, смерть
Просто забавит это:
Вот и пришла на меня посмотреть -
Как умирают поэты?
Да без дуэлей - время не то,
Пол - не мужской, опять же…
Но потрудней надевать пальто…
Зримой стала пропажа
Сил (можно «вдруг» упасть),
Времени (в сутках - мало),
Света (как бы сомкнул кто пасть,
«Слопав» меня)… Но, право,
Ужаса нет в глазах и мозгах -
Достаточно повидала…
Тревожит вселенской беды размах:
Войн-то вокруг немало…
И в слезу глаза вгоняет ветер,
Ноги холодеют без причин -
Ты уже такую «радость» встретил?
Успокойся, что не ты один...
Но без цели жить совсем нельзя!
А она видней в конце дороги…
Беспричинно плачут, пусть, глаза,
А носками отогреешь ноги,
Но зато осмыслишь, для чего
На Земле «болтался» лишним грузом:
Может быть, из сотни одного
Бросили здесь в будущего кузов
Тебя! Чтобы рассказал,
Как из века в век вдруг перепрыгнул.
«Мал», да оказался и «удал»,
И вынослив, что тебе - и бык, мул
(Всякий, кого просто запрягли
И гоняли с жуткою поклажей)…
Кто-то ведь - сломались, не смогли
И взглянуть на груз-то этот даже!
Вот почему ныне смерти игра
Нас впопыхах не застанет:
Мы же давно уже слышим «пора»...
Колокол-звон звучал ране...
Только бы кто-то молился за нас,
Больше прозаиков грешных,
Чтобы поступков немыслимый пляс
Льдом бы расплавился вешним...
10.30.  9.01.2026.
Рисунок автора