Сен-Тропе в трауре

Твой город уже не тот,
Ведь в нем больше нет тебя:
Словно кто-то взял и стер
Половину его шарма.
Небо не кажется больше
Таким ослепительно голубым,
А волна такой лазурной,
Солнце как будто
Не светит так ярко
Как светило еще вчера,
А лучи его будто греют меньше,
Чем когда ты была еще здесь.
И морской ветер уже
Не так свеж и приятен,
И песок как будто остыл,
Недостаточно прогретый солнцем,
Когда ступаешь по нему босой ногой
Как ступала ты.
Город не весел и не легок,
В нем не слышен смех,
Твой смех,
Город нарядился в траурный наряд,
Поэтому яркие цвета его домов,
Некогда таких очаровательных
Смотрятся сегодня нелепо, неуместно,
Слишком кричаще,
Как вдова, что обрядилась
В яркое платье,
Вместо того, чтобы надеть на себя
Строгий чёрный наряд
Без изысков и лоска,
Простой и прозаичный
Какой была ты сама.
У любого траура
Есть начало и есть конец,
Но не в этом случае.
В твоем случае
Не будет ему конца,
Ведь все краски
Окончательно поблекли,
Потускнели и потрескались.
Как в стихотворении "Барбара"
Превер воспел разрушенный Брест,
Искалеченный, испорченный,
И изуродованный войной,
Где все уже не то, как было раньше...
Нет, Сен-Тропе не тронула война,
Из него просто вынули душу,
Который была ты,
И все теперь не то.