Ему по вкусу карканье ворон,
речитативы ветра в две-три ноты,
протяжное мычание коров
и пение гнусавое фагота.
Какой уж есть, - нельзя без ноября,
без этой музыки распада и разлада,
которой вроде нечего терять.
Созвучны ей изломанные кроны
деревьев, эта муза, окрыленней
которой даже мокрые вороны,
и серые от скуки облака,
и мокрый в парке куст, - обнять и плакать, -
под ним небось закладка для торчка
припрятана, и слово для стишка, -
нехитрое, так, - лишь бы в рифму брякнуть...
Так сир тот куст, так с неба моросит,
так не у кого помощи просить, -
домой, домой, там стены помогают.
Разденешься, вздохнешь, поставишь чайник
и не заметишь, как ноябрь по венам
проник в твой в дом и начертал на стенах
(к чему, понять бы) "Мене, текел, фарес."
Ноябрь
© Copyright: Александр Василенко 4, 2026
Свидетельство о публикации №126011006228
Свидетельство о публикации №126011006228
Рецензии