Сад, потревоженный ветром беспутным,
Ветром же брошен во тьме роковой.
Тихо он плачет в невидимых путах,
К туче прильнув золотой головой.
То ли на исповедь, то ли на кару,
Ветер оставил взъерошенный сад?
Вижу в мерцающем свете фонарном
Жертвенный взгляд одиноких лампад.
Взрывами крыльев забило тревогу
Полчище галок среди тишины.
Кем они посланы – Господом Богом
Или зловещими силами тьмы?
Что же случилось? О чём эти слёзы?
Мысль промелькнула лихая, и тут -
Редкой листвой прошептали берёзы:
«Завтра Покров. Холода настают.»
Холода настают
© Copyright: Вадим Бакулин, 2026
Свидетельство о публикации №126011004037
Свидетельство о публикации №126011004037
Рецензии