Тополя без вершин так похожи на пни,
Небо серое мрачно и хмуро,
И кричат недвижимые ветви: распни
Луч, прошедший ружейное дуло.
Он совсем не отсюда и должен быть стёрт,
Раз меняет палитру и режет живое,
Где безумный художник? Наверное, мёртв,
Выпив утро до капли последней хмельное.
Тот, кто смотрит в прицел, чётко видит мишень,
И ему безразлично, что было, что будет,
Одевает шинель плохо скроенный день,
За счастья глотка мир его не забудет.
Свет, прошедший сквозь дуло, пробудит весну,
И в улыбках друзей или в таянье снега
Прометнув наугад золотую блесну,
Солнце высушит нам полосу для разбега.
Тополя без вершин, обрастая листвой,
Будут плакать как дети, легко и бесстрастно,
И распятое небо над дымной Москвой
Поменяет палитру до огненно-красной
По живому
© Copyright: Ирина Сабенникова, 2026
Свидетельство о публикации №126011004033
Свидетельство о публикации №126011004033
Рецензии