Крокусы

­Очагами проталин весенних
запестреют поля и сады.

Как лампадки – цветы воскресенья,
что теперь носят имя беды.

Прокричит перелётная птица —
и застынешь, схватившись за грудь.

Пепел "Крокуса" в сердце стучится:

не
          за
                будь!..



Из цикла "стихи последней мировой"

https://t.me/poemsofwar


Рецензии